Paul Auster, Sunset Park

 "Son las diez, no muy tarde, aún pasarán varias horas hasta que se vaya a la cama, y cuando abra la puerta del piso, piensa que se instalará en el cómodo sillón del cuarto de estar y pasará las últimas horas del día leyendo un libro, pero cuál, se pregunta, qué libro entre los miles que atestan las dos plantas del dúplex, quizá la obra de Beckett si llega a encontrarla, piensa, la que Mary-Lee está haciendo ahora, de la que han hablado esta noche, o si no ésa una de Shakespeare, el pequeño proyecto que ha emprendido en ausencia de Willa, releer todo Shakespeare, las palabras que le han llenado las horas durante estos últimos meses entre la salida del trabajo y el sueño, y ahora le toca La tempestad, según cree, o quizás El cuento de invierno, y si esta noche le resulta imposible leer, si sus pensamientos están tan enredados con Miles y Mary-Lee y Willa como para no poder concentrarse en la lectura, verá una película por televisión, el único sedante en que siempre se puede confiar, el tranquilizador parpadeo de imágenes, voces, música, el tirón de las historias, siempre las historias, los miles, los millones de narraciones, y sin embargo uno nunca se cansa de ellas, siempre hay espacio en el cerebro para una más, para otro libro, otra película". 

Paul Auster, Sunset Park, Barcelona, Anagrama, 2010.

Sunset Park, Nueva York, Henry Holt and Company, 2010.

Una de esas magistrales historias de Auster que habla de personas, de la vida de las personas, de la suerte de las personas, de la confusión en que viven, de sus decisiones irracionales y de otras cosas.